Или, проникнув в офис заказанного, пихать в телефонную трубку соли тяжелых металлов...
Василий Арсеньевич начинал собирать материал и готовить статью. Он убивал не человека, не личность... Он убивал политическую фигуру. И делал это с удовольствием. Не за деньги, а по зову души. Он ненавидел людей, пробившихся во власть. А деньги... Это у сегодняшних политических деятелей "фишка" такая – раз ты денег не берешь, значит, ты ненормальный и опасный тип. Дела иметь с тобой не стоит. А вот если ты за деньги поливаешь другого грязью, то ты свой в доску пацан, реальный малый, не носящий камня за пазухой и полностью заслуживающий доверия.
Дело в том, что в университетской учебе Василия был более чем двухгодичный перерыв, который он провел вдали от родного города. Где именно – Скопцов рассказывать не любил. Особенно дотошным собеседникам объяснял коротко, в "телеграфном" стиле: "Служил в армии. Внутренние войска. Конвойник". И все.
На самом же деле больше года из этих двух Василий провел в Чечне, будучи заместителем командира взвода отдельной бригады специального назначения внутренних войск. Штурмовал Грозный, потом некоторое время гонялся с переменным успехом по горам за разными нехорошими людьми. Был награжден и даже собирался остаться на контрактную службу, но... Так получилось, что ему пришлось уволиться в запас и вернуться в университет. Выполнял своего рода последний приказ погибшего на его глазах командира...
Вернувшись на "гражданку", Василий испытал самый настоящий шок. Оказалось, что эта война, все те жертвы, которые понесла страна, были никому не нужны! Политики использовали ее в своих целях, для поднятия собственного рейтинга, промышленники набивали и без того лопающиеся от "бабла" карманы, представители властных структур хапали и там и тут... Народу вообще все было по барабану. И никому не было дела до тех, кто за все это рассчитывался своей кровью и самой жизнью...
Короче говоря, Василий Арсеньевич Скопцов отказался признавать свое увольнение. Он оставался на службе, защищая многострадальное Отечество от различного рода подонков, пробившихся к кормушке власти и нахально именующих себя "элитой"... И в этой личной бесконечной войне был готов использовать любые средства и приемы.
Ну так вот, сидел, значит, Василий Скопцов у себя дома, в собственной однокомнатной квартире. Сидел, никого не трогал, разрабатывал очередную тему или "заказ" – как кому удобнее. А тут – телефонный звоночек! И в трубке – мужской голос, явно искаженный то ли при помощи какой-то хитрой импортной техники, то ли просто мужик держит что-то во рту или элементарно прикрыл трубку носовым платком.
– Василий Арсеньевич Скопцов?.. – спросил незнакомец, при этом не представляясь.
– Ну да, я, – ответил Василий. Вообще-то можно было и не отвечать – телефонный номер звонившего был не определен... Наверное, для звонка использовался сотовый с антиопределителем. Но Скопцов ответил... А чего ему, собственно, стесняться?!
– Спуститесь, пожалуйста, вниз, к почтовому ящику, – предложил Василию аноним.
– Это еще зачем?!
– Спуститесь... Поверьте, вам совершенно ничего не грозит... Не бойтесь...
– Да я и не боюсь! – ответил Скопцов. В трубке тут же зазвучали короткие гудки отбоя.
Положив трубку, Василий пожал плечами и спустился на площадку второго этажа, где были развешаны почтовые ящики всех жильцов подъезда. В его собственном лежал конверт. Скопцов вытащил его и осмотрел со всех сторон.
Ничего особенного... Обычный белый конверт. Чистый, без каких-либо надписей. Внутри прощупывался какой-то плотный прямоугольник.
Не задумываясь, Василий разорвал пакет и вытряхнул на ладонь... аккредитационную карточку! Своего рода пропуск на заседания областной Думы... "Интересно..." – Скопцов тщательнейшим образом разглядывал документ. Фамилия, имя и отчество – его. Название газеты или журнала, которые он должен был представлять и которые, собственно, должны были обращаться для получения разрешения направить своего репортера на заседания областной Думы, отсутствовало... И фотография... Лицо – да, его собственное. А вот пиджачок и галстучек... Василий был готов отдать голову на отсечение, что таких вещей у него никогда не было.
"Никак в "фотошопе" поработали..." – решил Василий. Причем поработали мастерски – ровный фон, одежка как родная... Не придерешься.
Засунув карточку в карман рубашки, Скопцов еще раз оглядел конверт, в котором ничего больше не было. Поднявшись назад в квартиру, Василий уселся возле телефона. Неизвестный смог добиться, наверное, самого главного – он заинтересовал Скопцова, и теперь тот с нетерпением ждал нового звонка, который должен был последовать.
Ждать пришлось не так уж и долго – от силы минут десять.
– Василий Арсеньевич?.. – все тот же механический голос.
– Ну, я.
– Вы получили пакет?..
– Слышь, ты, – сейчас Скопцов грубил вполне сознательно, желая вывести своего собеседника из состояния душевного равновесия, – что происходит? И откуда у тебя моя фотка?
– Вы получили пакет? – Никаких эмоций в голосе...
– Да, получил, – сдался Василий.
– Открыли?
– Да.
– Тогда послезавтра, в десять часов утра, вам надлежит прибыть в Дом Советов, на заседание областной Думы.
– А ты уверен, что я в это время буду свободен? – перебил Скопцов собеседника.
– Послезавтра, в десять утра, вам надлежит... – Собеседник явно не собирался принимать в расчет какие-то отговорки Василия.
– Да понял я, понял!..
– Будьте там обязательно! – все с той же размеренностью продолжал аноним свой инструктаж. – После этого с вами свяжутся и сообщат все остальное.
– Что остальное-то?! – Василий опять попытался узнать чуть больше, чем ему хотели сказать. Облом – на той стороне трубку просто-напросто повесили.
Вот так и получилось, что независимый журналист Василий Арсеньевич Скопцов оказался на том самом заседании Думы. Не смог устоять перед соблазном. Любопытство одолело. Внимательно наблюдал за происходящим, но так и не сумел понять, для чего неизвестному понадобилось его присутствие здесь. Украли деньги, предназначенные для северного завоза? Так не в первый раз! Раньше то и дело вспыхивали подобные скандалы, заканчивающиеся, как правило, ничем. Много шума и крика, обличительных речей, но еще ни разу никто из виновных не понес наказания.
...Выключив телевизор, Скопцов вышел на кухню, закурил. Что же хотел сказать аноним своим приглашением? Что вообще все это значит? Что хочет получить неизвестный?
Василий щелкнул переключателем чайника – без кофе, любителем которого был журналист, тут явно не разобраться... Сам же, изнывая от нетерпения – аноним так пока и не позвонил, – прошелся по кухне, вышел в коридор. Проходя мимо тумбочки, автоматически взял свой сотовый, глянул на него...
"Идиот!" – обругал себя Василий. Сотовый был отключен. Еще утром, в тот момент, когда он заходил в здание Дома Советов, он отключил телефон по настоятельному требованию охраны. Ну, чтобы трели звонков не отвлекали народных избранников от мыслей о судьбах людских... А потом, занятый собственными размышлениями, просто забыл его включить...
Скопцов большим пальцем прижал соответствующую кнопку на панели телефона, и тут же вспыхнул дисплей – за то время, что телефон был выключен, на номер Василия поступило сообщение голосовой почты...
– Конвойник... – раздался хриплый незнакомый голос, до предела слабый. – Прошу тебя, помоги дочке... Ее хотят убить, а я... Со мной – все... Помоги... Так получилось, что больше обратиться мне не к кому... Прощай...
"Конвойник"... Так его в лицо называл только один человек – бывший начальник областного управления уголовного розыска, а ныне персональный пенсионер МВД Федор Михайлович Сумин. Но вот голос... Отставной полковник говорил не так. Низкий и хрипловатый голос Сумина был настолько своеобразен, что перепутать его с кем-то было просто невозможно.
На всякий случай Василий "пролистнул" записную книжку своего телефона, отыскивая номер старого сыщика... Нет, все точно – сообщение поступило именно с его аппарата. Значит...
Вот только что это может значить, Василий пока не понял. Если это шутка, то какая-то странная и глупая. Если нет... Что же могло случиться с Суминым такого, с чем бы он не сумел справиться сам?
"Может, просто выпил лишка мужик?.." – пытался успокаивать себя Скопцов, прекрасно зная, что Сумин практически не пьет. Так, иногда... И то крайне мало.
Не желая тратить время на пустые размышления, Василий набрал номер домашнего телефона старого сыщика. Длинные и какие-то тоскливые, с подвыванием, гудки... Один, второй, третий... Пятый. Скопцов повесил трубку. Набрал сотовый. "Вызываемый абонент вне зоны... или отключил телефон". Вот же черт!
Наверное, надо было бы сейчас срочно ехать, искать Сумина, выяснять, что значит этот звонок... Но в то же время Скопцов не мог позволить себе отойти от телефона – с минуты на минуту должен был позвонить неизвестный с очередным сообщением или новыми инструкциями... Ведь не просто же так, от нечего делать кто-то проделал такую работу – карточка, фотография, построенная на компьютере. Значит, продолжение следует...
Фактически привязанный к собственному телефонному аппарату, Василий мысленно дал себе слово, что на следующий день, прямо с утра, он займется выяснением всех тех странностей, которые связаны со звонком отставного полковника. А сейчас... "Ты уж извини меня, Федор Михайлович..." – думал Скопцов. Почему-то сказанное Суминым он пока всерьез не воспринял.
4
Тот же самый экстренный выпуск новостей смотрел и еще один человек, прямо или косвенно имеющий отношение к этой истории...
Михаил Ромов, охранник ЗАО "Интеграл", находился в своей комнате общежития. Отдыхал после очередной смены... На столе стояла недопитая бутылка водки, уже не первая в этот вечер, присутствовала немудрящая закусь – хлеб, сало и квашеная капуста, привезенные Мишей из деревни, от родителей. Работал взятый напрокат телевизор, свет экрана которого создавал в затемненной комнате интимную атмосферу. И глупо хихикала под боком пьяненькая Галька, очередная Мишкина подружка... Стандартный набор развлечений, вполне достаточный для того, чтобы полностью удовлетворить запросы здорового и молодого деревенского парня, искателя счастья в городе.
Чуть охрипшим от желания голосом Мишка нашептывал на ушко своей пассии какие-то благоглупости. Одна его рука охватила горячий и мягкий бок подружки, в то время как вторая наглаживала круглое аппетитное колено, постепенно забираясь все выше и выше, к самым сокровенным и поэтому таким притягательным местам...
Галька хихикала – Мишкины губы щекотали ее ухо. Время от времени она изображала попытки освободиться из объятий. Именно изображала – попытки эти почему-то приводили лишь к тому, что и без того короткая юбчонка лишь задиралась еще выше, почти к самому поясу. Проще говоря, она прекрасно знала, что последует в самое ближайшее время, и ничего против этого не имела.
Донельзя гордый собой, своим успехом у женщин, Миха оглаживал и разминал мясистое бедро, готовый перейти к следующей фазе – полному освобождению упитанного тела подружки от одежды. При этом одним глазом смотрел на экран телевизора...
...Когда на экране возникло такое знакомое лицо, Мишку аж подбросило на месте от неожиданности. Он, полностью позабыв про подружку, чуть ли не вплотную приник к телевизору, включив звук на максимальную громкость.
– Ты че, Мих?.. – удивленно спросила Галька, не понимая такого поведения друга.
– Рот закрой! – не поворачивая головы, отмахнулся Ромов. В этот момент его больше занимало другое – кто же этот тип, которого он про себя еще там, на складе, окрестил "повелителем". И как бы в ответ на этот вопрос внизу экрана появилась заставочка: "Спикер областной Думы Андрей Мезенцев".
– Так-так-так... – пробормотал Миха. – Вот, значит, оно как...
Обиженная невниманием, Галька встала, одернула юбчонку и заявила:
– Ну, что?.. Я пойду?..
Возможно, она думала, что друг будет ее останавливать и уговаривать... И собиралась поломаться для приличия... Самую малость...
– Вали... – Ромов даже не взглянул в ее сторону. Громко фыркнув, Галька быстро вышла из комнаты, от души хлопнув дверью.
Мишка не обратил на это внимания. Репортаж закончился, он сделал звук потише и вернулся к столу. Налил себе водки, примерно половину стакана, выпил, коротко хекнул, понюхал голое запястье. Не глядя, сгреб щепотью капусты, кинул в рот... Похрустывая закусью, думал: "Спикер, значит... Это сколько же у него бабок?! Наверняка много... И заплатить тыщ сто за молчание он вполне сможет..."
Тут же в памяти возникло лицо "оловянноглазого"... Ведь "замочат"! И к бабке не ходи!
"Не, тут надо хитро, – продолжал Ромов обдумывать ситуацию. – Замочат – это если много попросить... А если в меру... Проще будет заплатить, чем вешать на себя лишнюю мокруху... Значит, надо будет завтра попробовать пробить, что это за тип, как крутится... И сколько у него бабла!"
Мишка приехал сюда, в город, в поисках счастливого случая, который стремительно вознесет его на вершину жизни. И вот теперь этот случай сам шел к нему в руки... Упускать его охранник не собирался...
Глава 4
1
Гараж – это не только хранилище для машины, "железного коня". Гараж для его владельца – нечто большее. Место, где можно вдали от жены встретиться с приятелями, обсудить последние новости, поделиться почерпнутой где-то технической информацией... Да просто пивка попить! Или водочки... Короче, гараж – это своего рода мужской клуб, где собираются автолюбители.
Этот вечер не был исключением для завсегдатаев этого "клуба". А что? Картошка выкопана и высушена, ссыпана в подвалы на зиму. Грибы и ягоды уже отошли. Просто кататься по улицам, "таксовать" в ожидании случайного клиента – так по такой погоде себе дороже выйдет... Вот и использовали мужички этот период межсезонья для того, чтобы маленько подремонтировать свой автомобильчик, подтянуть то, что разболталось и ослабло за напряженный летний период. А под вечер, после трудов праведных, можно и пивка попить да за жизнь покалякать.
...Так уж получилось, что в какой-то момент в организме Сергея Лозового, счастливого владельца почти новой "девятки", образовался некоторый переизбыток жидкости, от которого ему срочно надо было избавиться. Отмахнувшись от вопросов приятелей, он с пьяной целеустремленностью направился к выходу.
Улица встретила его неласково – сразу же швырнула в лицо и за ворот горсть холодных дождевых капель. Поеживаясь, Сергей зашел за угол гаража, на ходу расстегивая брюки...
Справив нужду, он с чувством облегчения подтянул старенькие джинсы, в которых ухаживал за машиной, и уже собрался было возвращаться назад, к друзьям и пиву, как его внимание привлек какой-то отблеск в узкой щели за соседним гаражом. Возможно, в другое время он и внимания бы на него не обратил – мало ли что могли выкинуть любители железа... А здесь какой-то бес под руку толкнул и шепнул в ухо: "Посмотри..."
Посмотрел – и обрадовался! Практически новый сотовый телефон! "Повезло!" – подумал Сергей. Все же лишняя копеечка! Пригодится...
Наклонившись, он попытался поднять аппарат, утерянный каким-то раззявой, но не тут-то было! Скользкий, залитый дождем приборчик упорно выскальзывал из пальцев, не давался в руки своему новому владельцу. "Может, за что шнурком зацепился?" – решил Лозовой и попытался на ощупь найти помеху. Нашел – какие-то холодные крючки, очень напоминающие что-то такое знакомое... Вот только затуманенный алкоголем мозг отказывался опознавать, что именно...
И лишь когда желанный телефон оказался в ладони, до Сергея дошло, что эти самые "крючки" – не что иное, как человеческие пальцы... А заглянув немного глубже в щель, Лозовой увидел там немолодого мужика, скорее всего, мертвого – лежал он неподвижно, и глаза были открыты. Да и руки... От них до сих Пор тянуло ледяным могильным холодом...
"Ох, бля!.." – Сергей, старательно вытирая свою ладонь о джинсы, отскочил, завертел головой по сторонам. Никого... Какое-то время он колебался – может, не говорить никому про мертвяка?.. Пусть себе лежит... Глядишь, потом кто-нибудь другой найдет, а он сам будет как бы ни при делах...
Нет, нельзя... Все же христианская душа... Нехорошо... Сергей быстро направился к гаражу, в котором оставались его приятели, на ходу пряча трофейный телефон поглубже в карман куртки – мертвому он уже все равно без надобности.
...Участковый – младший лейтенант лет двадцати, в большой фуражке, сползающей ему на уши, и кургузом форменном то ли пальтеце, то ли курточке, с папочкой под мышкой – появился на месте происшествия примерно через полчаса. Важно оглядевшись по сторонам, поинтересовался:
– Ну, и кто жмура обнаружил?..
– Я... – Лозовой выступил вперед.
– Где мы поговорить можем? – спросил "мамлей", шмыгнув носом.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34
Василий Арсеньевич начинал собирать материал и готовить статью. Он убивал не человека, не личность... Он убивал политическую фигуру. И делал это с удовольствием. Не за деньги, а по зову души. Он ненавидел людей, пробившихся во власть. А деньги... Это у сегодняшних политических деятелей "фишка" такая – раз ты денег не берешь, значит, ты ненормальный и опасный тип. Дела иметь с тобой не стоит. А вот если ты за деньги поливаешь другого грязью, то ты свой в доску пацан, реальный малый, не носящий камня за пазухой и полностью заслуживающий доверия.
Дело в том, что в университетской учебе Василия был более чем двухгодичный перерыв, который он провел вдали от родного города. Где именно – Скопцов рассказывать не любил. Особенно дотошным собеседникам объяснял коротко, в "телеграфном" стиле: "Служил в армии. Внутренние войска. Конвойник". И все.
На самом же деле больше года из этих двух Василий провел в Чечне, будучи заместителем командира взвода отдельной бригады специального назначения внутренних войск. Штурмовал Грозный, потом некоторое время гонялся с переменным успехом по горам за разными нехорошими людьми. Был награжден и даже собирался остаться на контрактную службу, но... Так получилось, что ему пришлось уволиться в запас и вернуться в университет. Выполнял своего рода последний приказ погибшего на его глазах командира...
Вернувшись на "гражданку", Василий испытал самый настоящий шок. Оказалось, что эта война, все те жертвы, которые понесла страна, были никому не нужны! Политики использовали ее в своих целях, для поднятия собственного рейтинга, промышленники набивали и без того лопающиеся от "бабла" карманы, представители властных структур хапали и там и тут... Народу вообще все было по барабану. И никому не было дела до тех, кто за все это рассчитывался своей кровью и самой жизнью...
Короче говоря, Василий Арсеньевич Скопцов отказался признавать свое увольнение. Он оставался на службе, защищая многострадальное Отечество от различного рода подонков, пробившихся к кормушке власти и нахально именующих себя "элитой"... И в этой личной бесконечной войне был готов использовать любые средства и приемы.
Ну так вот, сидел, значит, Василий Скопцов у себя дома, в собственной однокомнатной квартире. Сидел, никого не трогал, разрабатывал очередную тему или "заказ" – как кому удобнее. А тут – телефонный звоночек! И в трубке – мужской голос, явно искаженный то ли при помощи какой-то хитрой импортной техники, то ли просто мужик держит что-то во рту или элементарно прикрыл трубку носовым платком.
– Василий Арсеньевич Скопцов?.. – спросил незнакомец, при этом не представляясь.
– Ну да, я, – ответил Василий. Вообще-то можно было и не отвечать – телефонный номер звонившего был не определен... Наверное, для звонка использовался сотовый с антиопределителем. Но Скопцов ответил... А чего ему, собственно, стесняться?!
– Спуститесь, пожалуйста, вниз, к почтовому ящику, – предложил Василию аноним.
– Это еще зачем?!
– Спуститесь... Поверьте, вам совершенно ничего не грозит... Не бойтесь...
– Да я и не боюсь! – ответил Скопцов. В трубке тут же зазвучали короткие гудки отбоя.
Положив трубку, Василий пожал плечами и спустился на площадку второго этажа, где были развешаны почтовые ящики всех жильцов подъезда. В его собственном лежал конверт. Скопцов вытащил его и осмотрел со всех сторон.
Ничего особенного... Обычный белый конверт. Чистый, без каких-либо надписей. Внутри прощупывался какой-то плотный прямоугольник.
Не задумываясь, Василий разорвал пакет и вытряхнул на ладонь... аккредитационную карточку! Своего рода пропуск на заседания областной Думы... "Интересно..." – Скопцов тщательнейшим образом разглядывал документ. Фамилия, имя и отчество – его. Название газеты или журнала, которые он должен был представлять и которые, собственно, должны были обращаться для получения разрешения направить своего репортера на заседания областной Думы, отсутствовало... И фотография... Лицо – да, его собственное. А вот пиджачок и галстучек... Василий был готов отдать голову на отсечение, что таких вещей у него никогда не было.
"Никак в "фотошопе" поработали..." – решил Василий. Причем поработали мастерски – ровный фон, одежка как родная... Не придерешься.
Засунув карточку в карман рубашки, Скопцов еще раз оглядел конверт, в котором ничего больше не было. Поднявшись назад в квартиру, Василий уселся возле телефона. Неизвестный смог добиться, наверное, самого главного – он заинтересовал Скопцова, и теперь тот с нетерпением ждал нового звонка, который должен был последовать.
Ждать пришлось не так уж и долго – от силы минут десять.
– Василий Арсеньевич?.. – все тот же механический голос.
– Ну, я.
– Вы получили пакет?..
– Слышь, ты, – сейчас Скопцов грубил вполне сознательно, желая вывести своего собеседника из состояния душевного равновесия, – что происходит? И откуда у тебя моя фотка?
– Вы получили пакет? – Никаких эмоций в голосе...
– Да, получил, – сдался Василий.
– Открыли?
– Да.
– Тогда послезавтра, в десять часов утра, вам надлежит прибыть в Дом Советов, на заседание областной Думы.
– А ты уверен, что я в это время буду свободен? – перебил Скопцов собеседника.
– Послезавтра, в десять утра, вам надлежит... – Собеседник явно не собирался принимать в расчет какие-то отговорки Василия.
– Да понял я, понял!..
– Будьте там обязательно! – все с той же размеренностью продолжал аноним свой инструктаж. – После этого с вами свяжутся и сообщат все остальное.
– Что остальное-то?! – Василий опять попытался узнать чуть больше, чем ему хотели сказать. Облом – на той стороне трубку просто-напросто повесили.
Вот так и получилось, что независимый журналист Василий Арсеньевич Скопцов оказался на том самом заседании Думы. Не смог устоять перед соблазном. Любопытство одолело. Внимательно наблюдал за происходящим, но так и не сумел понять, для чего неизвестному понадобилось его присутствие здесь. Украли деньги, предназначенные для северного завоза? Так не в первый раз! Раньше то и дело вспыхивали подобные скандалы, заканчивающиеся, как правило, ничем. Много шума и крика, обличительных речей, но еще ни разу никто из виновных не понес наказания.
...Выключив телевизор, Скопцов вышел на кухню, закурил. Что же хотел сказать аноним своим приглашением? Что вообще все это значит? Что хочет получить неизвестный?
Василий щелкнул переключателем чайника – без кофе, любителем которого был журналист, тут явно не разобраться... Сам же, изнывая от нетерпения – аноним так пока и не позвонил, – прошелся по кухне, вышел в коридор. Проходя мимо тумбочки, автоматически взял свой сотовый, глянул на него...
"Идиот!" – обругал себя Василий. Сотовый был отключен. Еще утром, в тот момент, когда он заходил в здание Дома Советов, он отключил телефон по настоятельному требованию охраны. Ну, чтобы трели звонков не отвлекали народных избранников от мыслей о судьбах людских... А потом, занятый собственными размышлениями, просто забыл его включить...
Скопцов большим пальцем прижал соответствующую кнопку на панели телефона, и тут же вспыхнул дисплей – за то время, что телефон был выключен, на номер Василия поступило сообщение голосовой почты...
– Конвойник... – раздался хриплый незнакомый голос, до предела слабый. – Прошу тебя, помоги дочке... Ее хотят убить, а я... Со мной – все... Помоги... Так получилось, что больше обратиться мне не к кому... Прощай...
"Конвойник"... Так его в лицо называл только один человек – бывший начальник областного управления уголовного розыска, а ныне персональный пенсионер МВД Федор Михайлович Сумин. Но вот голос... Отставной полковник говорил не так. Низкий и хрипловатый голос Сумина был настолько своеобразен, что перепутать его с кем-то было просто невозможно.
На всякий случай Василий "пролистнул" записную книжку своего телефона, отыскивая номер старого сыщика... Нет, все точно – сообщение поступило именно с его аппарата. Значит...
Вот только что это может значить, Василий пока не понял. Если это шутка, то какая-то странная и глупая. Если нет... Что же могло случиться с Суминым такого, с чем бы он не сумел справиться сам?
"Может, просто выпил лишка мужик?.." – пытался успокаивать себя Скопцов, прекрасно зная, что Сумин практически не пьет. Так, иногда... И то крайне мало.
Не желая тратить время на пустые размышления, Василий набрал номер домашнего телефона старого сыщика. Длинные и какие-то тоскливые, с подвыванием, гудки... Один, второй, третий... Пятый. Скопцов повесил трубку. Набрал сотовый. "Вызываемый абонент вне зоны... или отключил телефон". Вот же черт!
Наверное, надо было бы сейчас срочно ехать, искать Сумина, выяснять, что значит этот звонок... Но в то же время Скопцов не мог позволить себе отойти от телефона – с минуты на минуту должен был позвонить неизвестный с очередным сообщением или новыми инструкциями... Ведь не просто же так, от нечего делать кто-то проделал такую работу – карточка, фотография, построенная на компьютере. Значит, продолжение следует...
Фактически привязанный к собственному телефонному аппарату, Василий мысленно дал себе слово, что на следующий день, прямо с утра, он займется выяснением всех тех странностей, которые связаны со звонком отставного полковника. А сейчас... "Ты уж извини меня, Федор Михайлович..." – думал Скопцов. Почему-то сказанное Суминым он пока всерьез не воспринял.
4
Тот же самый экстренный выпуск новостей смотрел и еще один человек, прямо или косвенно имеющий отношение к этой истории...
Михаил Ромов, охранник ЗАО "Интеграл", находился в своей комнате общежития. Отдыхал после очередной смены... На столе стояла недопитая бутылка водки, уже не первая в этот вечер, присутствовала немудрящая закусь – хлеб, сало и квашеная капуста, привезенные Мишей из деревни, от родителей. Работал взятый напрокат телевизор, свет экрана которого создавал в затемненной комнате интимную атмосферу. И глупо хихикала под боком пьяненькая Галька, очередная Мишкина подружка... Стандартный набор развлечений, вполне достаточный для того, чтобы полностью удовлетворить запросы здорового и молодого деревенского парня, искателя счастья в городе.
Чуть охрипшим от желания голосом Мишка нашептывал на ушко своей пассии какие-то благоглупости. Одна его рука охватила горячий и мягкий бок подружки, в то время как вторая наглаживала круглое аппетитное колено, постепенно забираясь все выше и выше, к самым сокровенным и поэтому таким притягательным местам...
Галька хихикала – Мишкины губы щекотали ее ухо. Время от времени она изображала попытки освободиться из объятий. Именно изображала – попытки эти почему-то приводили лишь к тому, что и без того короткая юбчонка лишь задиралась еще выше, почти к самому поясу. Проще говоря, она прекрасно знала, что последует в самое ближайшее время, и ничего против этого не имела.
Донельзя гордый собой, своим успехом у женщин, Миха оглаживал и разминал мясистое бедро, готовый перейти к следующей фазе – полному освобождению упитанного тела подружки от одежды. При этом одним глазом смотрел на экран телевизора...
...Когда на экране возникло такое знакомое лицо, Мишку аж подбросило на месте от неожиданности. Он, полностью позабыв про подружку, чуть ли не вплотную приник к телевизору, включив звук на максимальную громкость.
– Ты че, Мих?.. – удивленно спросила Галька, не понимая такого поведения друга.
– Рот закрой! – не поворачивая головы, отмахнулся Ромов. В этот момент его больше занимало другое – кто же этот тип, которого он про себя еще там, на складе, окрестил "повелителем". И как бы в ответ на этот вопрос внизу экрана появилась заставочка: "Спикер областной Думы Андрей Мезенцев".
– Так-так-так... – пробормотал Миха. – Вот, значит, оно как...
Обиженная невниманием, Галька встала, одернула юбчонку и заявила:
– Ну, что?.. Я пойду?..
Возможно, она думала, что друг будет ее останавливать и уговаривать... И собиралась поломаться для приличия... Самую малость...
– Вали... – Ромов даже не взглянул в ее сторону. Громко фыркнув, Галька быстро вышла из комнаты, от души хлопнув дверью.
Мишка не обратил на это внимания. Репортаж закончился, он сделал звук потише и вернулся к столу. Налил себе водки, примерно половину стакана, выпил, коротко хекнул, понюхал голое запястье. Не глядя, сгреб щепотью капусты, кинул в рот... Похрустывая закусью, думал: "Спикер, значит... Это сколько же у него бабок?! Наверняка много... И заплатить тыщ сто за молчание он вполне сможет..."
Тут же в памяти возникло лицо "оловянноглазого"... Ведь "замочат"! И к бабке не ходи!
"Не, тут надо хитро, – продолжал Ромов обдумывать ситуацию. – Замочат – это если много попросить... А если в меру... Проще будет заплатить, чем вешать на себя лишнюю мокруху... Значит, надо будет завтра попробовать пробить, что это за тип, как крутится... И сколько у него бабла!"
Мишка приехал сюда, в город, в поисках счастливого случая, который стремительно вознесет его на вершину жизни. И вот теперь этот случай сам шел к нему в руки... Упускать его охранник не собирался...
Глава 4
1
Гараж – это не только хранилище для машины, "железного коня". Гараж для его владельца – нечто большее. Место, где можно вдали от жены встретиться с приятелями, обсудить последние новости, поделиться почерпнутой где-то технической информацией... Да просто пивка попить! Или водочки... Короче, гараж – это своего рода мужской клуб, где собираются автолюбители.
Этот вечер не был исключением для завсегдатаев этого "клуба". А что? Картошка выкопана и высушена, ссыпана в подвалы на зиму. Грибы и ягоды уже отошли. Просто кататься по улицам, "таксовать" в ожидании случайного клиента – так по такой погоде себе дороже выйдет... Вот и использовали мужички этот период межсезонья для того, чтобы маленько подремонтировать свой автомобильчик, подтянуть то, что разболталось и ослабло за напряженный летний период. А под вечер, после трудов праведных, можно и пивка попить да за жизнь покалякать.
...Так уж получилось, что в какой-то момент в организме Сергея Лозового, счастливого владельца почти новой "девятки", образовался некоторый переизбыток жидкости, от которого ему срочно надо было избавиться. Отмахнувшись от вопросов приятелей, он с пьяной целеустремленностью направился к выходу.
Улица встретила его неласково – сразу же швырнула в лицо и за ворот горсть холодных дождевых капель. Поеживаясь, Сергей зашел за угол гаража, на ходу расстегивая брюки...
Справив нужду, он с чувством облегчения подтянул старенькие джинсы, в которых ухаживал за машиной, и уже собрался было возвращаться назад, к друзьям и пиву, как его внимание привлек какой-то отблеск в узкой щели за соседним гаражом. Возможно, в другое время он и внимания бы на него не обратил – мало ли что могли выкинуть любители железа... А здесь какой-то бес под руку толкнул и шепнул в ухо: "Посмотри..."
Посмотрел – и обрадовался! Практически новый сотовый телефон! "Повезло!" – подумал Сергей. Все же лишняя копеечка! Пригодится...
Наклонившись, он попытался поднять аппарат, утерянный каким-то раззявой, но не тут-то было! Скользкий, залитый дождем приборчик упорно выскальзывал из пальцев, не давался в руки своему новому владельцу. "Может, за что шнурком зацепился?" – решил Лозовой и попытался на ощупь найти помеху. Нашел – какие-то холодные крючки, очень напоминающие что-то такое знакомое... Вот только затуманенный алкоголем мозг отказывался опознавать, что именно...
И лишь когда желанный телефон оказался в ладони, до Сергея дошло, что эти самые "крючки" – не что иное, как человеческие пальцы... А заглянув немного глубже в щель, Лозовой увидел там немолодого мужика, скорее всего, мертвого – лежал он неподвижно, и глаза были открыты. Да и руки... От них до сих Пор тянуло ледяным могильным холодом...
"Ох, бля!.." – Сергей, старательно вытирая свою ладонь о джинсы, отскочил, завертел головой по сторонам. Никого... Какое-то время он колебался – может, не говорить никому про мертвяка?.. Пусть себе лежит... Глядишь, потом кто-нибудь другой найдет, а он сам будет как бы ни при делах...
Нет, нельзя... Все же христианская душа... Нехорошо... Сергей быстро направился к гаражу, в котором оставались его приятели, на ходу пряча трофейный телефон поглубже в карман куртки – мертвому он уже все равно без надобности.
...Участковый – младший лейтенант лет двадцати, в большой фуражке, сползающей ему на уши, и кургузом форменном то ли пальтеце, то ли курточке, с папочкой под мышкой – появился на месте происшествия примерно через полчаса. Важно оглядевшись по сторонам, поинтересовался:
– Ну, и кто жмура обнаружил?..
– Я... – Лозовой выступил вперед.
– Где мы поговорить можем? – спросил "мамлей", шмыгнув носом.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34