Даже теперь, стоя над гробом друга, он никак не мог поверить в его смерть — несмотря на плакальщиц и монахов, распевающих что-то горестное и печальное в павильоне рядом с каналом, несмотря на золотистый гроб, окруженный гирляндами цветов и фотографиями покойного в серебряных рамках: в полицейской форме при всех регалиях и в штатском — на приеме у короля и в американском университете, когда ему вручали диплом об ученой степени.
Утром, когда Лоран проснулся в тиковом павильоне, с ним приключилась какая-то странная амнезия, носившая выборочный характер; и еще ему было плохо, как бывает с тяжкого похмелья. Проблема в том, что он две недели вообще не пил. Он даже не выкурил ни одного косяка — за все это время он съел разве что дюжину своих любимых пилюлек.
Утром ему позвонили из полицейского управления и сообщили, что с него сняты все подозрения — этой ночью в Патпонге было совершено еще одно убийство, а у Лорана было железное алиби. Пит Сингхасри преследовал убийцу и пытался его задержать, но его самого убили на месте преступления. Да, с Лорана сняли все подозрения, но почему-то его это не успокоило. Ведь оставались его картины... Как раз сейчас он работал над очередной картиной, последней в серии. Он перевез свою студию в старый тиковый павильон. После той ночи павильон обложили по кругу saisin, и по какой-то причине леди Хит запретила ему выходить из дома, не обвязав запястье куском священного шнура. Когда он спросил ее, зачем все это нужно, она сказала:
— Просто делай, как я говорю. Поверь мне, так надо.
На этой последней картине:
Обнаженная женщина лежит на полу у распахнутого окна, за которым льет дождь. У нее на груди, прямо над сердцем, — татуировка. Еще одно сердце, пронзенное колом, и три капли крови. Кожаная куртка брошена на пол, усыпанный осколками разбитого дешевенького магнитофона, с какими мальчишки шляются по подворотням. На стене — постер с рекламой последнего альбома Тимми Валентайна «Vanitas»; на постере Тимми стоит перед картиной Лорана МакКендлза, первой из серии о мертвых желтых женщинах... а сбоку, на дальней стене, — тень человека, который присутствует в комнате, но которого на картине не видно... может быть, тень самого Лорана МакКендлза, который был там, когда совершалось убийство... и в то же время его там не было... и да, конечно же, тело женщины — полностью обескровлено...
Наполовину законченная картина стоит на мольберте в задней комнате тикового павильона, в окружении священных изображений богов. Если встать позади мольберта, приподняться на цыпочки и слегка отогнуть верхний край холста — создается стойкое впечатление, что сам Великий Будда смотрит на мертвую девушку на картине с пристальной потусторонней жалостью. Работа еще не закончена, но слайды уже отправлены в Лос-Анджелес, и Лоран уже получил предложение о покупке картины от Коркорана из Вашингтона — своего первого критика и почитателя из «Top Drawer Establishment». Скорее всего это будет последняя картина в серии. Лоран не знал, почему он так в этом уверен, но точно знал, что так и будет. Как только закончу картину, говорил он себе, сразу свалю из этого проклятого города ко всем чертям. Может, поеду в какой-нибудь Тимбукту, буду там рисовать верблюдов в песках.
Но сейчас надо сосредоточиться, отдать дань уважения мертвому. Весь павильон был залит ярким светом; аромат ладана растекался в воздухе, пахнущем свежестью после ночного дождя. Лорану было жарко в темном костюме — Бангкок вообще не подходящее место для темных костюмов, — хотелось сесть, но сесть можно было только на циновку, в почтительной позе phab phieb, как и подобает на похоронах. Поза неловкая, скованная... ладони сложены вместе, как для молитвы. А ведь эти женщины в темных одеждах именно так и сидят, и им, похоже, совсем не жарко, и они не испытывают никаких неудобств. Монахи, сидящие на возвышении, тянули свой скорбный речитатив, специальные вентиляторы дули им прямо в лицо, погребальные мантры разносились по всему павильону. Мальчишки из храма, одетые в лохмотья, медленно обходили собравшихся — разносили стаканы с холодной водой, подкрашенной горькой эссенцией из роз.
Лоран взял стакан, набрал полный рот розовой воды и понял, что не сможет это проглотить, но выплюнуть было некуда. Пришлось глотать.
Кто-то положил руку ему на плечо.
— Здравствуйте. Так это вы — серийный убийца?
Лоран обернулся. Перед ним стояла миниатюрная старая дама, ростом ему по грудь, в черном платье на бретельках и явным избытком косметики на лице.
— Я не убийца, — сказал Лоран.
— Нет, нет. Я знаю. Мой сын много раз говорил мне, что вы не убийца, а только phii khao.
— Нет, я не одержим злым духом. Прошу прощения.
— Вы очень нравились моему сыну, не знаю даже почему.
— Вы мать Пита, — сказал Лоран. — Мне... мне искренне жаль.
— О, не стоит. Это все плохая карма.
— Вы, наверное, очень его любили. — Лоран копался в памяти в поисках очередного клише, подходящего для подобного случая. Он уже начал жалеть, что пошел на похороны.
— Плохая карма, — повторила мать Пита. — Убийца буквально его растерзал, разорвал на куски. Вырвал кишки, засунул их ему в рот... и еще он потерял много крови. Может быть, кто-то пил его кровь, как вы думаете?
— Я не знаю, меня там не было.
— Пит очень много о вас рассказывал. Вы придете завтра?
— Завтра?
— Ой, вы же не знаете тайских обычаев. Бывает, что похороны продолжаются несколько дней. Все это время он будет лежать в фобу, а в последний день мы сожжем его тело. Монахи уже заканчивают молебен. Пойдемте, сейчас начнется поминальная трапеза.
Столы расставили прямо во внутреннем дворике под пластиковым навесом, растянутым между тремя столбами и стеной пагоды. Это был самый лучший банкет, какой только могла позволить себе семья Пита. Несколько пожилых тетушек и незамужних кузин обслуживали гостей, наполняя тарелки рисом, карри, острым салатом и зловещего вида супом, в котором плавали конечности каких-то странных морских тварей, похожие на останки погибших инопланетян. Мать Пита потащила Лорана к огромному блюду foi tong.
— Я знаю, что вам надо идти, — сказала она, — но сначала попробуйте этот десерт. Непременно попробуйте. Белым он нравится. — Она взяла бумажную тарелку и наложила ему целую гору золотистого сладкого лакомства из яиц и сахара. Да, подумал Лоран, все познается в сравнении. Теперь даже вычурные приемы в имении леди Хит с их пустой болтовней показались ему не такими уж и тоскливым. Там хотя бы угощали гостей сигаретами с травкой.
— Прошу прощения, но мне что-то не хочется есть, — сказал он, озираясь в отчаянных поисках выхода. — Мне бы хотелось вернуться туда... отдать ему дань уважения... еще раз.
А ведь он был там, рядом, когда убивали Пита. Пусть и не во плоти, но все же... Почему же он ничего не помнит? Что с ним творится в последнее время? Почему в его памяти столько провалов? Там был еще слепой шаман... это он помнил... машина, которая гналась за ними под проливным дождем... что еще?
Он вернулся в павильон, встал на колени у гроба Пита — и попытался вспомнить. Шаман, комната в павильоне в саду, девушка на улице... фрагменты и образы, которые размывают память, как дождевая вода точит камень... и камень крошится... и реки смывают песок.
Колдун
Леди Хит вошла в палату на третьем этаже больницы Самитивей, где лежал ajarn. Она прошла совершенно свободно; в палатах на третьем этаже всегда «держали» места для членов ее семьи в обмен на щедрое содержание, которое получала больница из денег покойного принца Пратны.
Состояние ajarn было крайне тяжелым. Эта ночь практически убила его; он, несомненно, был бы уже мертв, если бы Хит не примчалась к нему на помощь — поддавшись странному порыву, вызванному некоей таинственной силой, которая связывала леди Хит с Эйнджелом Тоддом, — а ведь она даже не знала, куда ехать. Но что-то вело ее, что-то указывало дорогу...
Леди Хит присела на край кровати и немного подождала. Шаман лежал неподвижно, и она уже было решила, что он без сознания. Но потом старик прошептал ее имя.
— Я принесла вам орхидеи, — сказала она. — Они очень красивые. Жалко, что вы их...
— Я вижу, — прервал ее ajarn Сонтайя, — я их вижу твоими глазами. Хотя видения туманны, и скоро я стану слепым и внутри. Но пока что я вижу.
Она улыбнулась, и ей показалось, что он увидел, как она улыбается.
— Это все из-за слоников, — проговорила она. — Из-за жертвенных слоников. Теперь я знаю, что ошиблась, когда их пересчитывала. Надо было пересчитать их как минимум три раза.
— Да, иногда боги бывают слишком привередливыми, — рассмеялся колдун и тут же закашлялся.
— Если вам нельзя разговаривать...
— Все нормально. Просто, боюсь, я слишком быстро теряю жизненные силы... наверное, это расплата за сверхъестественные способности. Левитация, например... кое-кто в нее верит, и в трудах великих мастеров всегда найдется хотя бы одна история о человеке, который умеет летать... но все это было во времена, когда духовное начало было сильнее, чем теперь... или, может быть, древние гуру тоже дурили народ, как и наши уважаемые современники... нет, ты не смейся... я же читал всех этих Хаббардов и Джозефов Смитов... все они шарлатаны... как, впрочем, и я. Сделай мне одолжение... вон там, слева, капельница... поверни эту штучку, ну, чтобы лекарство прошло... это демерол... обезболивающее... нуда, наркотик... они все боятся, что я подсяду на эту дрянь... а если даже и подсяду, так что с того... я старик, и мне не так уж и много осталось на этом свете... так хотя бы не мучиться напоследок...
— Вы — шарлатан? — удивилась Хит. — Но я же своими глазами видела... как в вас вселился бог Брахма и как вы превратили ливень в святую воду и загнали вампира в бутылку...
— Заблуждение, моя дорогая Хит. Это всего лишь видимость.
— Но ведь вы правда поймали Эйнджела.
— Все мы — пленники сансары. Мир — это иллюзия, и не только наш мир, но еще тысячи других миров, адов и раев, где живут расы демонов и расы ангелов. Все это — не что иное, как иллюзия... и твой друг-вампир тоже лишился свободы лишь иллюзорно... Жизнь — величайшая из всех иллюзий, и тем более — наша жизнь, ведь мы всего лишь фрагменты сна, которого никто и никогда не видел.
— Вы так говорите... прямо как по учебнику.
— Может быть... можно еще раз тебя попросить... еще демерола?
Она сделала, как он просил. Старик улыбнулся. Встревоженная медсестра на мгновение возникла в дверях палаты, но тут же исчезла.
— Вы хотели мне что-то отдать, ajarn, — напомнила Хит. — Вы говорили...
— Посмотри там, в мешке.
Она залезла в пакет, висевший на спинке кровати. Там было столько всего, столько всяких диковин, удивительных и непонятных: что-то мягкое, что-то скользкое, пушистое, гладкое и шершавое. Камень, обтянутый змеиной кожей. Апельсин, утыканный шипами. Рассыпанная гвоздика.
— Гадость какая, — вырвалось у леди Хит.
— На самом деле я тоже так думаю, — улыбнулся ajarn. — Главное — сосредоточься. Тебе нужен маленький пузырек для духов из поддельной слоновой кости.
Она представила себе пузырек для духов и тут же выловила его в пакете.
— Он на самом деле внутри? — спросила она.
— Да, как и Ма Нак Фраханонг, женщина-дьявол, которую заточили в бутылке и бросили в клонг... потом там построили храм, на Семьдесят первой улице... Ты сама поймешь, когда можно будет его отпустить. А пока что храни его у себя, как можно ближе к себе. Мы поймали его не для того, чтобы убить, а для того, чтобы спасти его — и чтобы спасти этот мир, — чтобы уберечь его от себя самого, пока он не будет свободен настолько, что сможет сам обрести себя.
— Я буду носить его на шее, — сказала леди Хит, — рядом с Буддой.
— Хорошо. Тогда он сможет почувствовать то, что ты чувствуешь, когда думаешь о нем... знаешь, это похоже на то, как человек вспоминает свое прошлое воплощение. Ты сейчас собираешься в дальний путь?
— Да, я еду в Европу. Мы там встречаемся с Пи-Джеем и Тимми Валентайном. У Тимми гастроли. Они начинают тур с Лондона и, как я поняла, хотят закончить его здесь, в Бангкоке, на новом стадионе Паниасай. Может быть, Лоран поедет со мной; им с Пи-Джеем надо кое-что обсудить... как сделать еще больше денег на этой кровавой бойне... мужики, что с них взять... вечно у них какие-то идеи...
— Хорошо. Все постепенно сходится воедино. Скоро случится большое воссоединение... и тогда Эйнджел Тодд наконец поймет, кто он и кем может стать, и найдет в себе мужество, чтобы закончить свое обращение.
Хит держала флакончик в руке. Уродливая, дешевая, безвкусная безделушка; ей придется придумать какую-нибудь уважительную причину, почему она носит это убожество на цепочке, а то мама ее не поймет... что-нибудь, связанное с миром духов... да, мир духов — объяснение вполне подходящее для ее суеверной мамы. Она сжала бутылочку в ладони. От нее исходил странный холод... неприятное ощущение... как будто кто-то пытался выпить тепло из ее тела. А что, если сделать футляр? Из золота? — подумала Хит. Золото теплое, как солнце. Зайду в ювелирную лавку в торговом центре «Дзен», закажу там футляр... это тоже порадует маму.
В самое ближайшее время...
— Вам еще что-нибудь нужно, ajarn? В смысле, вообще?
— Знаешь, да. Как я уже говорил, я исчерпал свою магию — по крайней мере в этой жизни. Мне надо найти кого-то, кому я смогу передать мой дар. Может быть, в твоих путешествиях — я знаю, что ты много ездишь по миру, — ты найдешь мне подходящего человека? И тогда я смогу мирно проститься с этой жизнью.
Шаман замолчал. Леди Хит пересела в кожаное кресло рядом с кроватью. Она смотрела на пузырек у себя в руках и вспоминала ту ночь — ночь грозы и дождя. Тело Пита Сингхасри с вываленными кишками. Мальчик-вампир, расплывавшийся дымкой, которую засасывает в бутылку. Старик, парящий в воздухе над инвалидным креслом в позе лотоса; его глаза, источающие пламя. Потом она бежит наверх по лестнице. Видит женщину, из которой выпили кровь — всю, до последней капли. Пытается схватить душу Лорана, которая беспомощно болтается в открытом окне. Наконец ей удается поймать этот колышущийся сгусток тени... при помощи лассо из saisin, священного шнура... она затягивает душу Лорана в петлю и бросает в пакет... звонит в «скорую» и полицию со своего сотового... вытирает кровь с белой поверхности телефона, с белой меховой обивки в салоне автомобиля.
Воспоминания о событиях той ночи обрывочны и фрагментарны. Леди Хит помнит далеко не все, но она знает, что у Лорана еще хуже с памятью. Она даже не будет винить его, если он попытается навсегда позабыть эту ночь.
Ранка на груди болит.
Мазки
Уже почти рассвело. Лоран МакКендлз, вздрогнув, проснулся. Наверное, ему приснился кошмар. Но он ничего не помнил. Он сел на матрасе, который принесли в молельную комнату в тиковом павильоне специально для него. Дотянулся до выключателя и включил торшер. За окном, под едва моросящим дождем, москиты, сверчки и лягушки выпевали свои утренние серенады. Но среди этих звуков был еще один... странный. Похожий на волчий вой. Где-то недалеко. Лоран мог бы поклясться, что это волк, однако никто не видел волков, бродящих в центре Бангкока. Слонов — еще может быть, но волков — едва ли.
Лоран заметил, что его бьет дрожь. Как будто озноб. Хотя в hong phra было жарко — кондиционера здесь не было. Он решил пойти в «студию». Может быть, удастся продолжить начатую работу, подумал он. Пошатываясь, он вышел в коридор.
Одинокая галогенная лампа освещала его картину. Женщина, прекрасная в своей смерти. Дождь за окном на картине... что с ним такое... похоже... да... он действительно льет, он движется... да нет, это просто обман зрения, игра света и тени... тень его руки медленно сдвигается вдоль полупрозрачных линий нарисованного дождя... барабанная дробь дождя... дождь... дождь... дождь... Если так пойдет и дальше, я сам себя доведу до дурдома, подумал Лоран. Черт, такое с ним происходило уже не в первый раз.
Она что, дышит?
Мать твою, нет! Ведь она умерла! Умерла!
Снова донесся волчий вой.
Лоран оглядел стены с картинами ада. Демоны, плывущие по озеру пламени в лодке. Вместо весел — кричащие женщины. Двое мужчин, насаженных на огромные кактусы. Ребенок, насаженный на шампур; трехглавый монстр, исходящий слюной, уже приготовился его сожрать. И Будда, глядящий на весь этот ужас, — Будда, непостижимый и совершенно невозмутимый.
Знакомый взгляд... невидящий взгляд стеклянных глаз ajarn Сонтайи... Как получилось, что шаман потерял глаза? Ведь ajarn не был слепым — у него просто не было глаз. Пустые глазницы... Может, он сам вырвал себе глаза — сперва один, а потом другой, как в песне Тома Лерера? Может быть, это была цена знаний — как в том мифе про скандинавского бога Одина. Но Лоран ничего не помнил.
Он рисовал.
В дверь постучали.
— Войдите, — рассеянно проговорил Лоран.
Ему и в голову не могло прийти, что здесь может таиться опасность. Имение окружено высоким забором, и на каждых воротах дежурит охранник.
1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42